Le Baroque est multiforme ; sa définition veut qu’il soit rebelle à la définition. J. Rousset

Un duo théâtral et dansé, où rire et poésie dessinent le monde chancelant du Baroque : une promenade renversante qui trouve son équilibre dans la joie et le chaos ! Découvrir ou redécouvrir l’époque baroque, sur un ton espiègle et poétique.

Un spectacle plein de folie douce, de surprises et de rencontres insolites. Une expérience sensible, pleine d’émotions.

D’après « Si tu parles, Marianne » de Bruno Doucey

« Tu disais on ne part pas quand des enfants ont besoin d’aide. Vivre libre, tu disais. Ce que je sais de toi tient dans le creux d’une main. Deux dates. Un poème. De rares photographies. La conviction que tu n’es pas morte pour rien. »

Marianne Cohn, jeune femme juive allemande engagée très tôt dans la Résistance, sauve de la déportation des centaines d’enfants en les faisant passer clandestinement en Suisse. Eté 1944 : en Haute Savoie, à quelques jours de la Libération, Marianne est arrêtée par les nazis, avec les enfants. Elle ne trahit pas, et meurt assassinée. Le poète Bruno Doucey s’adresse à elle dans une longue lettre d’amour, pour que sa mémoire ne s’éteigne jamais.

« Parler de toi. Penser à toi ».

Dans ce spectacle, musique et voix racontent ensemble l’histoire de Marianne, pour conjurer l’absence.

Une sœur et un frère au coeur de la guerre. Sophie et Hans Scholl, étudiants à l’Université de Munich, fondent le mouvement de résistance La Rose Blanche. Condamnés à mort en 1943 pour avoir écrit des tracts hostiles au régime nazi, leur espoir constant en l’humanité perdure envers et contre tout, jusqu’à nous.

La partition de Daniel Erdmann et Bruno Angelini nous invite à entrer dans le souffle du récit d‘Alban Lefranc. Porté par Olivia Kryger, le texte dessine le flot de pensées et l‘engagement absolu de Sophie durant sa toute dernière nuit.

Un spectacle en musique et en images, pour raconter la femme, ses enfants, ses amours, la maison, les objets, les photos, les souvenirs, la joyeuse pagaille… Raconter aussi l’écriture dans la solitude retrouvée. Et enfin, le bain dans la mer, ultime ressource, vivifiante. Se brosse un portrait drôle et acidulé, repris délicatement en écho par les films en Super 8.

Et si les vêtements parlaient ? Et si nous retrouvions l’être aimé, le moment disparu à travers ce qu’elle ou il portait et qui conserve sa trace désormais ? Et si les robes de bal, les barboteuses, les blouses avaient une histoire à nous raconter ? Et si les costumes de théâtre se souvenaient ?

Un monologue dicté par le vêtement, un dispositif scénographique à chaque fois différent, un « objet-personne » unique, vivant et insubstituable, animé par les comédiens et les spectateurs, pour un jeu en déambulation où le public découvre une histoire nouvelle en passant de bulle en bulle, de costume en habit, de voix en voix.

Donner à voir et à entendre la correspondance de Camille Claudel : un plateau nu pour faire la part belle au jeu, une seule actrice pour incarner toutes les voix, et un écrin de lumières qui structure l’ensemble. Dans ces lettres, on retrouve une femme amoureuse, une sœur, une fille, une amie, en toutes situations passionnée, entière, souvent capable, même au cœur de la plus violente détresse, de faire preuve de distance et d’humour. Se promener dans sa correspondance, c’est découvrir les déclarations d’amour fiévreuses de Rodin, l’échange joyeux et si tendrement amical avec Florence Jeans, la bonne amie anglaise, les appels au secours quand la pauvreté frappe trop fort, les télégrammes lapidaires pour tenir à distance l’ogre barbu, la dureté des mots de sa mère, le silence de Paul, la détresse à longueur de pages pendant les années d’internement, le mistral assassin, la solitude qui ronge…

« Songez que je suis née ici, que mon père, ma mère, mon grand-père vivaient ici : j’aime cette maison. Sans la Cerisaie je ne comprends pas ma propre vie et, s’il faut vraiment vendre, qu’on me vende avec le jardin… » Lioubov, La Cerisaie

Au menu : thé, conversation fantasque, généalogie romancée et petits gâteaux, le tout mené rondement par la maîtresse des lieux et servi avec délicatesse et précision par sa fidèle servante. L’occasion de revisiter les murs sous leurs regards croisés, féminins et complices, l’occasion aussi de refaire l’histoire, de s’inventer, de se rêver un peu… Visiter le château de Clermont avec Laetizia de Fortis et sa suivante, Jeanne, c’est rendre visite à nos propres souvenirs, notre enfance, nos maisons…

Je la regardais, elle, la montagne, mes yeux ne voyaient plus les messagers embarrassés par leur nouvelle funeste, mes yeux ne pleuraient pas, mon corps était comme elle, pétrifié. Je m’y attendais. Un jour ou l’autre, je savais que notre tour viendrait. Il avait beau porter le prénom d’un archange, ça n’avait pas suffi à le protéger tout à fait.

Surprise dans la navette du Festival Itinéraire bis : variation burlesque avec deux « guides-conférenciers » dans un périple chaotique et joyeux, entre facéties de micros et accidents intérieurs…

Sur l’invitation de la Compagnie Mr K

Ecouter les confidences de personnages saisis au début du XXème siècle : Germaine, César, Angèle et Olga… Un moment de théâtre intimiste, poétique, des apparitions vivantes pour renouer avec la richesse patrimoniale du territoire. L’écriture de Françoise Sliwka donne voix aux gens de peu, révèlent quelques éclats de vie entre travail, rêve, rudesse, foi et nature, et ces figures s’animent et nous parlent, de tout près.

Gustave et Madeleine s’aiment. Ils ont rendez-vous, ce soir. Ils ne se sont pas vus depuis des années, des siècles, l’éternité. La vie s’est chargée de les séparer. Mais Madeleine et Gustave se sont jurés de se retrouver, vaille que vaille, envers et contre tout, cet été, au Montenvers, face à la Mer de Glace.

« C’est l’histoire d’un sac à dos. Le sac à dos de mon grand-père. C’est l’histoire d’amour de mon grand-père pour la montagne. C’est l’histoire d’amour de mon grand-père Georges pour ma grand-mère anglaise, la facétieuse Suzy. C’est l’histoire du musée qui accueillit le sac à dos de mon grand-père, à sa mort. C’est l’histoire de nos souvenirs d’enfance, du guide qui fut son meilleur ami, de la Zélie et de ses confitures, de nos dîners d’anniversaires dans les anciens palaces, du serveur italien que j’aimais petite fille… » Margot-enfant convie avec gravité et facétie Margot-adulte sur le chemin du deuil et de la résilience.

Ce sont des histoires d’amour, de solitude et d’espoir revenu : une famille traversée par le deuil, des amants séparés. Une femme, avec trois musiciens, raconte et incarne tour à tour cinq personnages, emportée par la musique.  Que reste t il des êtres chers lorsqu’ils disparaissent ? Peut-être les livres qu’ils aimaient… Une promenade intemporelle en Méditerranée, un printemps d’autrefois et d’ailleurs, mythique.

Des vies en suspens sur un trapèze, en équilibre sur un fil. Nous sommes au théâtre et au cirque. Une rencontre de génies et de pitres, de musiciens, d’acteurs, d’acrobates. Il fallait quatre-vingts jours à Phileas Fogg et Jean Passepartout pour boucler leur voyage autour du monde. Le voyage extraordinaire aujourd’hui se fait en vingt-quatre heures. Mieux encore en deux heures : le temps d’une représentation.

La comédienne, seule en scène, interprète sept personnages, femmes et hommes. Une galerie de portraits très variés, quelques fragments de vie qui font écho à nos souvenirs. Des personnages qui ont besoin de se confier, de formuler à voix haute pour eux-mêmes et pour un confident invisible, leur étonnement, leur amusement ou leur détresse face à la complexité troublante de leur existence et face à la violence des émotions qui leur devient parfois insupportable. Tour à tour cocasse, mélancolique, extravagant ou désespéré, un monologue qui parle de nous.

On ira où tu voudras est un monologue. Camille est confrontée à la vente de sa maison d’enfance. Elle se retrouve face à un carrefour : face à elle et en elle, un champ de possibles. Camille est protéiforme, pleine de souvenirs, de traces des générations passées mais aussi d’envie de renouveau, de singularité. Une seule comédienne pour porter la foule des personnages, fantômes fantaisistes et tragiques, réveillés par la disparition de la maison première. La petite fille se défait de sa chrysalide, et s’envole vers sa vie de femme.